Hallo, ihr Lieben!

Die erste Hürde ist genommen, meine Weihnachts-Kuzkrimis sind nun beim Verlag. Ich kann mich jetzt also voll auf "List und Lüge" konzentrieren. Der Krimi ist in der Rohform soweit fertig. Endlich!!

Jedes Mal, wenn ich ein Manuskript abgeschlossen habe, werde ich von Unsicherheit gepackt. So auch diesmal. Ich habe gerade mit dem Überarbeiten angefangen und würde euch gern den Prolog vorstellen, wenn ihr Zeit und Lust habt. So als ersten Eindruck.

Hier ist er:


Prolog
Der Stoß vor die Brust kam überraschend.
Er schnappte erschrocken nach Luft und machte instinktiv einen Schritt nach hinten, um sich abzustützen. Doch sein Fuß ertastete nur gnadenlose Leere. Natürlich, schoss es ihm durch den Kopf. Schließlich befand er sich oberhalb der Treppe.
Schon drohte er, das Gleichgewicht zu verlieren. Panisch mit den Armen rudernd versuchte er, Halt zu finden. Vergebens. Die Hilflosigkeit, die sich seiner bemächtigte, ließ ihn aufschreien. Ein Schrei voller Angst und unbändiger Wut.
Er streckte fordernd die Arme nach vorne aus. "Hilf mir!", brüllte er. "Na los doch!"
Doch die Hände, von denen er sich Hilfe erhoffte, baumelten tatenlos herab.
Die zerfließenden Taschenuhren in Dalís berühmtesten Gemälde kamen ihm bei dem Anblick in den Sinn. Sie verblassten jedoch gleich wieder, denn sein Blick fiel auf das Gesicht, das ihn anstarrte. Die Augen darin verengten sich. Die Lippen pressten sich zusammen, wurden zu einem harten Strich.
Ihm sah der personifizierte Hass entgegen.
Diese Erkenntnis durchfuhr ihn wie ein Blitzschlag. Und ihm wurde klar: Er war verloren.
Er würde fallen.
In dieser Sekunde forderte die Schwerkraft ihren Tribut.
Das hasserfüllte Gesicht verschwand. Stattdessen erschienen vor ihm die schlanken Stahlstreben des Treppengeländers. Der Versuch, sich abzustützen, misslang. Ein stechender Schmerz durchfuhr sein Handgelenk und ließ ihn aufstöhnen. Scharfkantige Stufen verprügelten ihn, malträtierten sein Steißbein, den Rücken, die Schultern.
Es gelang ihm nicht, seinen Kopf gegen den Aufprall zu schützen. Als sein Hinterkopf auf eine Stufenkante traf, sah er einen Herzschlag lang tiefe Schwärze, dann eine Farbenexplosion. Sterne, Funkenregen, ein Feuerwerk.
Die bunten Punkte verblassten und die Realität kehrte zurück. Verschwommen und mit verwischten Konturen zwar, doch er erkannte, dass er still lag, am Fuße der Treppe angelangt war. Die Stufen hatten ihn zermalmt und ausgespuckt.
Er wollte seinen linken Fuß, der auf der untersten Stufe liegengeblieben war, herunterziehen, konnte das Bein aber nicht bewegen. Auch Kopf und Arme rührten sich nicht. Sie verweigerten ihren Dienst, obwohl er seinem Hirn die entsprechenden Befehle schickte. Dafür verspürte er ein Brennen am Hinterkopf und ein scheußliches Pochen in seinem rechten Handgelenk.
Seine Lider wurden schwer. Er wollte schlafen, nur schlafen.
Die Konturen wurden noch weicher, alles verschwamm zu einem farblosen Brei. Dann fielen seine Augen zu, und ihn umfing schmerzfreie Dunkelheit.

Ein leises Pfeifen in den Ohren und ein Dröhnen in seinem Schädel holten ihn irgendwann zurück. Als er versuchte, sich zu bewegen, schossen so schmerzhafte Wellen durch seinen Leib, dass es ihm den Atem raubte. Also blieb er einfach liegen. Früher oder später würde es gewiss besser werden. Früher oder später würde sich jemand seiner annehmen. Sich um ihn kümmern.
Er wollte die Augen öffnen, doch seine Lider weigerten sich, sich zu heben. Also verharrte er in Finsternis.
Und wartete.
Wer oder was hatte ihn in diese Lage gebracht? Er versuchte, sich die letzten Minuten, ehe es schwarz um ihn geworden war, ins Gedächtnis zu rufen, doch es kam ihm vor, als sei sein Hirn mit undurchdringlichem Nebel gefüllt.
Wie aus weiter Ferne glaubte er, eine Stimme zu hören.
„Er ist tot“, sagte die Stimme. Sie sagte noch mehr, doch der Sinn der Worte erschloss sich ihm nicht. War er gemeint? Glaubte die Stimme, er sei gestorben? Aber er lebte doch! Gut, er war angeschlagen und fühlte sich, als hätte man ihn durch einen Fleischwolf gedreht, aber er lebte, ganz bestimmt!
„Tu es einfach!“
Einige eindringliche Sätze später verstummte die Stimme und Schritte näherten sich.
Er musste ein Lebenszeichen von sich geben! Also bemühte er sich, seinen Mund zu öffnen, um etwas zu sagen, aber jemand hatte offenbar seine Lippen aneinandergeklebt. Er musste sich anstrengen, sich Mühe geben. Langsam und so zögernd wie die Schalen einer Muschel, löste sich die Oberlippe von der unteren. Doch es kam kein Laut aus ihm heraus.
Noch einmal versuchte er, die Lider anzuheben. Leider fühlten sie sich an wie die Vorhänge im Wohnzimmer seiner Eltern, in deren Saum Bänder mit Bleiperlen eingearbeitet worden waren, damit sie glatt und schwer herunterhingen.
Sein ganzer verdammter Kopf ließ ihn im Stich.
Aber so leicht gab er nicht auf. Er hatte immer alles geschafft, was er sich vorgenommen hatte. Vielleicht war der Rest von ihm brauchbar. Er konzentrierte sich auf die Finger seiner linken Hand. Die rechte Hand fühlte sich taub an, sie rührte sich nicht. Seine linke jedoch konnte er spüren. Und so versuchte er, seinen Fingern mit aller Energie, die er aufbringen konnte, Leben einzuhauchen.
Und es funktionierte! Es war nur ein Zittern, aber das reichte aus.
Die Schritte waren nun ganz nah. Hielten abrupt inne.
„Oh, mein Gott!“
Er lächelte. Glaubte zumindest, dass seine Mundwinkel sich auseinanderzogen. Ob sie es wirklich taten, oder sein Gesicht noch immer jede Mitarbeit verweigerte, wusste er nicht. Es war ihm auch egal, denn nun strömte Zuversicht durch seine Adern. Alles würde gut werden.
Die Schritte entfernten sich eilig. Gewiss, um Hilfe zu holen.
Er spürte, dass die Bewusstlosigkeit erneut ihre Arme nach ihm ausstreckte. Willig ließ er sich umklammern und in ihre Tiefen hinabziehen. Um ihn herum wurde alles dunkel und warm. Als befände er sich wieder im Mutterleib.
Doch dieser angenehme Schwebezustand endete jäh, als sein Kopf sich vom Boden hob, denn diese Bewegung tat brutal weh. Ein Ton des Protestes entrang sich seiner Kehle, ging jedoch in einem merkwürdigen Knistern und Rascheln unter. Er kannte das Geräusch, konnte es bloß nicht zuordnen.
Irgendwas geschah mit ihm. Nur was?
Vermutlich war die Hilfe gekommen. Der Notarzt. Er würde alles in Ordnung bringen. Jeden Moment würde man seinen schlaffen Körper auf eine Trage legen und in die Klinik fahren. Ein paar Stunden oder Tage, dann würde er an diese Augenblicke zwar mit einem Schaudern, aber auch mit Erleichterung, sie überstanden zu haben, zurückblicken.
Etwas drückte seinen Hals zusammen. Schnürte ihm die Kehle zu. Er bekam keine Luft mehr! Was geschah mit ihm?
An seinen Lippen klebte etwas Widerliches. Atmete er aus, verschwand es, kehrte jedoch mit jedem mühsamen Einatmen unerbittlich zurück, um immer länger zu bleiben.
Die Bleibänder in seinen Lidern waren fort. Er riss die Augen auf, konnte jedoch nichts erkennen. Nur helle Nebelschleier.
Ein Hilfeschrei formte sich in seinem Inneren, kroch die verengte Kehle hinauf, doch auf seiner Zunge, diesem nutzlosen Ding, verkümmerte er und erstarb.
Er wollte sich wehren. Sich aufrichten, befreien, losreißen. Seine Arme und Beine schienen indes keine Muskeln und Sehnen mehr zu besitzen. Es kam ihm vor, als wären sie stattdessen mit frischen Marshmallows gefüllt.
Sein Kopf dagegen fühlte sich an, als wäre er ein knallroter Ballon kurz vor dem Zerplatzen.
Farben explodierten vor seinen Augen. Rot, Gelb, Blau, Grün.
Alles war bunt.
Er verwandelte sich in einen beschissenen Kindergeburtstag!
Wie hatte er seine Geburtstage damals gehasst! Seine Eltern hatten alles getan, damit er zufrieden war, trotzdem hatte er diese Feiern nie genießen können. Wie ein Video im Zeitraffer sah er eine mit Kerzen geschmückte Torte, lachende Gesichter, Girlanden, lustige Hüte und farbenprächtig verpackte Geschenke.
Wie schön wäre es gewesen, wenn all das nur für ihn gewesen wäre.
Das Zeug klebte immer noch an seinen Lippen, saugte die Luft aus seinen Lungen. Bekam er gerade einen Todeskuss? Er hatte nie gewusst, was er sich unter dem Begriff vorstellen sollte. Bis jetzt.
Dann verschmolzen die vielen Farben, wurden zu einer dunklen, lilagrauen Masse.

Schließlich verschwand auch sie, und nichts blieb mehr übrig.

(...)

Meine Fragen:
Macht der Text neugierig? Würdet ihr weiterlesen wollen?
Ist die Form so in Ordnung, oder wäre es besser, wenn der Prolog in der Ich-Form wäre (und vielleicht im Präsens)?
Was schließt ihr aus dem Inhalt bezüglich der Personen etc.?

Bin für jedes Feedback dankbar!

LG
Bree

Liebe @Jasemine

ich danke dir für die schnelle Rückmeldung.

Zu deinen Fragen: Ja, es ist ein Kriminalroman, und meine Leser kennen es von mir, dass ich sowohl einen Prolog als auch einen Epilog schreibe.

Im Prinzip könnte ich diesen Abschnitt auch als 1. Kapitel bezeichnen, und manche raten auch dazu, keinen Prolog zu schreiben.
Dies wird nun mein 5. Krimi, und in meinen anderen bin ich genauso vorgegangen wie bei diesem. Mein Prolog ist eigentlich eine Szene aus dem Buch, die aber nicht dem Beginn entstammt, sondern eher von irgendwo aus dem Anfang / der Mitte kommt bzw. dort eigentlich hingehört.
Das ist jetzt verwirrend, merke ich.

Als Beispiel führe ich mal meinen 1. Krimi "Höllisch heiß" an:
Die Szene des Prologs spielt in einer Sauna. Darin ist ein Mann, der von einer anderen Person dort eingeschlossen wurde. Es herrschen knapp 90°C, und er versucht natürlich verzweifelt, entweder herauszukommen oder Hilfe herbeizurufen. Nichts davon gelingt. Der Leser ist mehr oder weniger "live" dabei, wie das spätere Mordopfer stirbt. Wer genau es ist und wer ihn in der Sauna eingeschlossen hat, bleibt offen. Genauso wie das Motiv des Täters.

Ganz ähnlich läuft es in diesem Prolog ab. Auch hier wird kein Name genannt, wer Täter und Opfer sind, bleibt im Dunkeln. Ich nutze den Prolog nicht direkt als Einleitung, sondern eher als "Köder", der den Leser auf den Rest des Buches neugierig machen soll. Er soll sich nach dem Lesen fragen, wer hier wen getötet hat und wieso?
Diese Fragen werden erst im Laufe der Handlung komplett aufgelöst. Der Leser weiß bis dahin genausoviel (oder wenig) wie die Ermittler und kann 'mit ermitteln'. Das macht den größten Reiz dieser Art Krimi aus. Der Leser rät, wer der Täter / die Täterin sein könnte und will natürlich wissen, ob er / sie mit seiner Vermutung richtig lag. Wenn der Prolog gefällt und neugierig macht, ist für mich natürlich schon viel gewonnen.

Es würde mich freuen, wenn du dir den Text mal durchliest und mich an deinen Gedanken dazu teilhaben lässt.

LG
Bree

Liebe @Jasemine

vielen Dank für deine ausführliche Antwort. Sie hat mir einiges zum Nachdenken gegeben.

Zitat von Jasemine im Beitrag #5

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Also ... ein jeder Text

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Zitat von Jasemine im Beitrag #5

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Deine Gedanken es in der Gegenwart und "Ich" Form zu schreiben, finde ich sehr gut und würde es ernsthafter überlegen. Das gäbe jedem Hieb im Fallen eine ganz andere Note.

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Zitat von Jasemine im Beitrag #5

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Wenn ich falle und schrei, dann kann ich nicht schreien Hilf mir ...

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Liebe @Gini @Doro und @Mary Poppins

ich danke euch sehr, dass ihr euch die Zeit genommen habt!

Zitat von Doro im Beitrag #9

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Dann weiß er bestimmt auch, warum er sterben soll. Das könnte man andeuten.

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Zitat von Mary Poppins im Beitrag #10

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Ich fand’s sehr spannend!!!

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Zitat von Gini im Beitrag #8

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Meiner Meinung nach sollte alles so bleiben.

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